在楝花盛开的村庄里，坐落着几间茅屋。白发苍苍的老先生正悉心教导着子孙。他毕生的著作已经写成，却还珍藏在枕下，秘不示人；直到日上三竿，阳光普照，才缓缓推开家门。清晨，透过窗棂望见莺鸟在树梢啼鸣，声声清脆；他自己则将新写的诗篇刻在石上，反复吟诵玩味。而我也是一个憔悴的行吟之人，漂泊四方；每逢与人相见，偏偏最厌烦谈论那开元盛世的旧话。